Quis avançar, ir

Além daqui, lá

N’outra arte que não esta

Que é minha

(A palavra sã)

Mas há um visgo.

Este visgo seco...

Estampido cálido

Do ciúme.

Vejo já nossos passos,

Forasteiros pés na grande feira.

Nós de mãos dadas,

Uma senhora tecendo rede,

O homem vendendo o peixe

Que eu nem sei se tem por lá.

Depois, as mãos soltas:

Escolhem fruta, pão, queijo, farinha.

Tudo o que nos sustente.

Eu pego o vaso de barro,

As flores para por dentro dele,

Um pedaço de chita.

Que também é de se enfeitar

A casa que será nossa.

Há uma tentação constante
Nisto de escrever sobre o mar,
Ogunté me chamando em sua casa.

Fito o ir e o vir

O ir e o vir.

O desmanchar-se.

Estou sempre descalça: louca e sem papel à sua beira

Querendo lamber todas as letras que ele desenha na crua areia.

O melhor de envelhecer com os anos

Será poder assumir meus cabelos brancos

Ser ranzinza, resmungar, ter manias,

Me recolher a uma casa a beira-mar

E, reclusa, escrever o que não agrade a ninguém.

Não sei.

Talvez libertar sem pudores

A velha que habita

Este meu corpo jovem.

Não te poderia prender jamais nesta terra, meu bem

Então deixa a saudade aqui e vai

Vai e me redija de lá uns versos

Me faça uma canção

Ensaia aquele solo e volta contente pra me mostrar

Vá

Que te farei também uns versos

Ouvirei nossa canção

E só não tocarei um instrumento

Por constrangedora e absoluta falta de talento para tanto

Vai, meu bem,

Que a vida te chama e eu te espero

No aeroporto, na rodoviária

No cais, no porto,

Na beira da estrada

Na estação do metrô que nós não temos

Vá e volte

E diga que não me deixará jamais

E depois vá de novo

E me encharque de saudade

E me faça mais uns versos

E ensaie uma canção...

Dá pra abortar uma dor?

Fazer sair, rasgar o ventre

Sangrar, sangrar, sangrar até sarar?

Fazer as malas, sair de casa

- Adeus, meu pai.

- Já vou, irmão.

Depois ajoelhar, pedir perdão

Por não ter sido eu o que se abortou.